— Захлопнись, — спокойно отвечаю, отмахиваюсь от девицы.
Миную холл, иду в общий кабинет. И вновь коллеги. Несмотря на мое повышение, отдельного угла со всеми удобствами у меня не было. Но на это я даже не рассчитывала.
Примеряю дежурную улыбку, здороваюсь, сажусь за свой стол, включаю компьютер, пока грузится, достаю выписку и снова перечитываю вердикт. Гадство, кожа на руке синеет, тяну край пиджака, не хватало мне еще разговоров, о тиране-инвесторе.
— Яна, зайдите ко мне, — показывается на пороге шеф.
Вот же… Кладу бумажный листок в сторону, быстро переставляю ноги вслед за Сергеем Александровичем.
Нет, меня не ругают, просто шеф маринует около часа, подробно объясняя стиль новой фотосессии моделей. Еще бы, любовница инвестора здесь на особом почете. Теперь за моей спиной возрастает гора сплетен и предположений, каким образом, сам Руслан Тагирович, обратил внимание на такую, как я. Догадок много, начиная от приворота, заканчивая глубоким минетом."
"— Вам все понятно? — высокомерно вздергивает бровь шеф.
— Бледная какая-то вы сегодня.
Я отшучиваюсь, возвращаюсь в свой кабинет.
— Бумажка где? — замираю возле стола, с ужасом осознавая ее отсутствие. — Вас спрашиваю? — Мой женский коллектив, состоящий еще из трех человек, прячет глаза, игнорит. — Лучше по-хорошему говорите…
— Степанова, шары разуй, — чванливо тянет тюнингованная брюнетка, пальцем указывая вниз, — под столом валяется!
Уфф… Ком у горла рассасывается, выдыхаю. Нужно быть внимательней, но сдерживаться и думать холодной головой становится все сложнее.
Сегодня просто все из рук валится, еле досиживаю остаток дня. Телефон молчит, потенциальный отец тоже. Накидываю подачку Юсупова, выхожу из агентства. Ползу в пробках и только к восьми вечера оказываюсь дома. У подъезда вижу соседа и мысленно думаю, куда его послать в этот раз, чтобы не повторяться.
— Янка, там этот твой еб… ну в смысле, мужик приходил, — оповещает Толик.
— Руслан… — непроизвольно шепчу, трясущейся рукой тянусь в карман за ключами.
— Анатолий.
— Пошел ты, Анатолий, — не конкретизирую.
Бегу по ступеням вверх, бок колит, какая-то отдышка.
Неужели Басурманин все-таки решился выкрасть Алину?
Ну, давай, давай, стучу кулаком, параллельно пытаюсь попасть ключом в скважину.
— Ты чего? — растеряно выглядывает подруга.
Уфф… Перевожу дыхание, вхожу в квартиру.
— Руслан где? Где твой чертов папаша? — на взводе кричу и тут же закрываю рот.
— Вообще-то твой, — смеется Алина.
