БЕСсильный чемпион. Том 7

Я взываю яростно:

— КТО? — каскад молний обрушивается на врагов. — КТО. ЕЩЕ, ХОЧЕТ. УБИТЬ. МЕНЯ?

Я не сдерживаюсь. Бью со всей силы. Нужно пробить путь к складу.

Раскат грома. Свет померк. В следующий миг синие ленты молний взрывают сам воздух. Стены склада превращаются в руины.

Искореженный бетон, словно смятый картон. Треснутый фундамент. Раненые, уползающие прочь. Обугленные трупы чудовищ.

— За мной, — кричу своим, и мы клином прорываемся сквозь живую массу.

Пальцы левой руки Бестии падают мне на плечо, чтобы не потеряться в этой мясорубке.

Я ощущаю дрожь тонкой ладони. Наверное, это от адреналина. Оборачиваюсь — пухлые губы тоже трясутся, глаза круглые, с расширенными зрачками. Боится. Даже Бестия боится. Мильфиновыми щупальцами не позволяю ни одной твари приблизится к девушке. Потерпи, крошка, скоро кончится.

— Еще чуть-чуть, — шепчу ей.

— Да, — она смотрит в прорези меильфиновой маски искренне, без толики сомнения. Так можно смотреть только в глаза человеку, которому доверила всё."

"Разлом в стене остается позади, тучи тварей преследуют нас.

Крокодил остается их задержать. Он плюет на Когти, которые шипят, как раскаленные угли.

— Еща горяча, аднака, — довольно оскаливает широкую пасть и разрубает первого «башлаша».

Внутри склада обширный ангар. Куча деревянных коробок свалена в угол. Посередине же место очищено, только громоздится округлый валун в половину человеческого роста. Из камня торчит рукоять огромного меча. Это даже не двухручник, а трехручник. Его навершие сделано в форме оскаленной пасти медведя из меди, позеленевшей от времени.

Ворота ангара со скрипом распахиваются. Роты Кметов врываются внутрь. С ними трехрогий гад, а также Женя, худой как щепка, явно ничего не евший с самого ада. Лорд-вымес орет:

— Русский посягнул на нашу реликвию! Уничтожьте! Убейте! Мы несем праведную ярость Уэльса!

Но кельты не двигаются. Моя рука уже сжала рукоять Каледвулха, и они, замерев, смотрят. Слева гремит битва, грохочут молнии. Изо всех сил Али сдерживает натиск «башлашей».

— Милорд, обычай требует дождаться конца попытки, — бросает старый валлиец с красной кудрявой бородой, наполовину сожженной. Из рассечения на его лбу течет кровь. — Раз он взялся за эфес, мы должны дождаться исхода.

Лорд хотел возмутиться, но глянув на застывших солдат, лишь сужает вертикальные, как у змеи, зрачки. Валлийцы чтут традиции — те, что еще помнят.

Глаза Жени лихорадочно блестят. Из клыкастого рта течет слюна. Аксюк почти сошел с ума, как его марионетки.