Бессильный чемпион. Тома 1 и 2

Так что одним шампанским не отделаешься – умывать тебя будем твоей же голубой кровью.

Алла округляет глаза, затем злорадно улыбается. Ее мечта сбывается, обидчика оскорбили словесно, а еще немного подождать – и рожу начистят.

Света распахивает красивый ротик:

- Тогда я с радостью представляю вам родовую арену, - она указывает на Буйного пустым бокалом словно королевским скипетром. – Граф, не соизволите наказать зарвавшегося простолюдина?

- С удовольствием, - рычит тот в ответ и чуть ли не бегом бежит в стеклянную коробку.

Два Ученика внутри даже вякнуть не смеют, просто молча покидают арену. Репутация у Буйного страшная.

Следом за рослым графом вхожу на поле битвы. За мной захлопывают стеклянную дверь. Несколько секунд мы с противником сверлим друг друга взглядами.

- Можешь отправить прощальное сообщение своим плебейским родителям, - милостиво мне разрешают. – Я подожду.

- Извини, времени нет на ерунду - у меня свидание в самом разгаре, - хмыкаю. – Давай уж побыстрее.

- Сдохни, смерд!

Накинув доспех, он обрушивает на меня серию ударов.

Кулаки, как молоты, летят мне в лицо. Быстро ухожу в сторону и пытаюсь перехватить в локте вытянутую руку Буйного. Не успеваю – шустрый парень уже разворачивается навстречу и, отклонившись назад, снизу-вверх бьет ногой мне в голову. В обычной драке так запросто пальцы сломаешь. В саммо же самоубийственные приемчики допустимы - доспех защитит. Я откидываюсь назад и встаю мостиком. Свист воздуха над тазом оповещает о промахе. Толчок руками от настила – снова на ногах. Раздаются удивленные возгласы. За пределами арены скопилось уже прилично народу. Я не знаток подростковых вечеринок, но вряд ли они должны проходить вот: с бокалом в руке созерцая, как избивают парня из твоей школы. Хотя Алла, наверняка, довольна столькими свидетелями.

- Достал бегать, - рычит Буйный и неожиданно отступает к стене. Надменная ухмылка искажает его лицо. Сто пудово сейчас пустит дальнобьющую пакость.

Ожидал опять телекинеза или псих-ловушки, но не чертовой магии.

На меня устремляется огромный вихрь. Напрягаю «глаза Жамамбы». Хочется присвистнуть, только времени нет, ибо надо свою шкуру спасать. Каждое расширяющееся кольцо вихря - острый эфирный клинок. Буйный не просто подрос скрытно от всех, но уже и освоил кметовскую технику. А моя зрелищная смерть, видимо, должна стать презентацией его прогресса. В моем старом мире до Вторжения пьяные мажоры хвастались новыми спорткарами, выезжая на тротуары и пугая пешеходов.