Я подхватываю не совсем адекватную реакцию на происходящее и громко прыскаю от смеха сразу же после Янки.
И в тот момент, когда меня качает по салону от быстрой езды, на попу опускается горячая мужская ладонь.
— Твое нижнее белье успели заметить все проезжающие автомобили, — поясняет Ратмир.
Пока подруга пытается сосредоточиться на главном — цепенею.
— Не слышала, как сигналили?
От столь неожиданного и волнующего касания — немеет язык и гулко колотится сердце.
— Ой, это нам?
Ударяясь затылком об потолок, накрываю руку Мира своей и ощущаю неконтролируемые приливы жара.
Блин. Зачем так приятно-то?
— Нам, нам.
Пульс взрывает виски, врезается в барабанные перепонки и заглушает музыку. Я возвращаюсь на место и вдавливаю каблуки в пол.
— И какого цвета у Дашки бельё? — потешается Яна.
Пристегнув ремень безопасности, оттягиваю гладкую шёлковую ткань платья максимально низко. Этого ещё не хватало. Что за тема-то?
— Белого.
В том, что предположение верное — не признаюсь. Опускаю глаза. Впиваюсь ногтями в ладони.
Мечтаю о том, чтобы Янка наконец проблевалась и заткнулась.
— Понравилось, Мир?
— Тебе, как я вижу, уже полегчало? — отвечает вопросом на вопрос.
— Да!
— Почему-то навевает басню про пастуха и волков.
— Ой, иди ты…
Оставшаяся часть дороги проходит без происшествий. Когда подъезжаем к дому — Мир облегченно выдыхает и выходит на улицу, остановившись под навесом и шурша подошвами по гравию. Курил бы — уверена, затянулся.
Не знаю, почему парни настолько трясутся над своими тачками, но это не подлежит никаким сомнениям.
Покинув душный наэлектризованный салон, подхожу к задней двери и протягиваю Янке руку, в надежде, что нестабильное состояние миновало и есть возможность дойти до комнаты самостоятельно.
— В голове вертолётики…
Ясно. Значит, вряд ли.
Я и сама с трудом стою на ногах. Шпильки кажутся неустойчивыми. Колени — слишком мягкими.
Едва Ратмир кладёт руки на мою талию и осторожно отодвигает меня в сторону, чтобы не мешала — и вовсе пружинят.
— В следующий раз, если не рассчитаешь с дозой — звони в вытрезвитель, — обращается к сестре. — С меня достаточно твоих выебонов.
— Да брось. Клёвые мы девчонки.
— Очень.
— Анька у тебя не такая, да?
— Она не у меня.
Несмотря на то, что я старательно пытаюсь оградиться от перепалок брата и сестры, пьяный мозг посылает праздничные фейерверки в честь последнего ответа.
— Даже интересно, какие тёлочки в твоем вкусе.
— Хз. Но на алкоголичек у меня иммунитет.
