Без тормозов

Я пробрался к тихо посапывающей в моей постели Энджи, почувствовал её уткнувшийся в моё плечо носик и тихое ворчание на то, что от меня несёт, как от пивной бочки, и через минуту вырубился, наверняка глупо улыбаясь в темноте тому, что у меня впереди ещё вся жизнь, красивая девушка в моей постели, а на дворе забавный, хоть и не самый простой, 1992-й год…

* * *Утро началось не с кофе. Наступила пора возвращаться в форму, а то что-то я совсем себя запустил. Так и до доходяги скатиться недолго… Хотя, если честно, до доходяги мне было ещё ой как далеко! Но это вовсе не повод отлынивать и забивать на утренние тренировки…

Получасовая пробежка по пляжу, турники на площадке, кольца, железяки, снова пробежка… Домой я вернулся с приятным тянущим чувством в натруженных мышцах.

Подвёз до студии Энджи, почему-то поглядывающую в мою сторону слегка грустным и немного виноватым взглядом, рыкнул двигателем своего верного Харлея, взвизгнул по асфальту шинами, ощутив приятный запах жжёной резины в утреннем воздухе, и помчал в офис, лавируя в потоке машин и слушая доносящиеся мне в спину проклятия водителей…

Мишель уже была на своём рабочем месте… Она вообще спит? И что у неё с личной жизнью? Ладно, не моё это дело…

Я поздоровался со своей начальницей, поставил перед ней на стол большую чашку горячего кофе, уселся на своё место и задумчиво сложил руки на столе, скрестив пальцы.

— Как прошло с Джимми? — сделав глоток кофе, поинтересовалась юристка.

— Да так… Ничего определённого. Говорит, что русские — серьёзные парни, и лучше не связываться с ними лишний раз без особой надобности, — не стал я зря обнадёживать девушку. — Мне кажется, он сам их побаивается…

— Понятно, — вздохнула она. — Джек Дэниэлс, наш глава службы безопасности, вчера вечером встречался с ними…

— С русскими? Серьёзно? — удивился я, откинувшись на спинку стула и закинув руки за голову.

— Как ты и говорил, — хмыкнула Мишель. — Русские пришли с маленькой армией — человек двадцать, четыре джипа, гранатомёты, автоматы… А парни Джека с пистолетами… Чёрт! Откуда у русских столько оружия? И как они вообще его достали?

— Как в анекдоте, — усмехнулся я, — пришли на перестрелку с ножами…

— Типа того… — нахмурилась блондинка.