Будешь моей, детка

— Уверена, что хочешь пойти на эту скучную херню? Может, лучше вернемся домой в кровать?

Его рука нагло ползет по моей ноге, задирая подол шелкового платья и поглаживая край чулка, и я краснею.

— Тимур! Ну что ты творишь? Тут же люди вокруг на парковке.

— Поэтому я и хочу домой, — бурчит он.

— Дома мы были много раз, а на вечере ни разу, — возражаю я.

Тимур тяжело вздыхает, выходит из машины и открывает дверь с моей стороны, галантно подавая руку, чтобы мне проще было выйти. Он выглядит как с обложки журнала: шикарный черный смокинг, ослепительно белая рубашка, которая так красиво контрастирует с его смуглой кожей, и узкие брюки по фигуре.

Божечки, какой же Тимур во всем этом красивый! Просто невероятно!

Заметив мой взгляд, он подмигивает мне, берет под руку, и мы идем ко входу в особняк. Я себя чувствую так, будто попала в какой-то фильм или на церемонию Оскар. Расстелена ковровая дорожка, у дверей стоят швейцары, а вокруг нас толпа дорого одетых людей. Мы входим, Тимур помогает мне снять пальто, отдает его услужливо улыбающейся девушке, мы делаем буквально несколько шагов вперед, и я натыкаюсь на жесткий неприятный взгляд высокого темноволосого мужчины, который очень похож на Тимура.

Такая же фигура с узкими бедрами и широкими плечами, такие же черты лица: нос, подбородок, лоб, скулы… Только глаза у Тимура темные, а у него светлые. И губы у Тимура красивые, чувственные, а у этого тонкие, сухие, презрительно поджатые."

"— Привет, я приехал, как и обещал,  — небрежно говорит Тимур. — Пап, это Оля.

Оля, это мой отец — Владимир Соболевский.

— Очень приятно, — лепечу я и по недовольно вздернутой брови Соболевского-старшего понимаю, что сделала что-то не то. Надо было молчать? Надо было сказать что-то другое? Подождать, пока он скажет?

По мне скользит неприятный оценивающий взгляд.

— Оля? — сухо уточняет отец Тимура. — А дальше?

— Оля Васильева, — тихо говорю я.

— И откуда вы, Оля Васильева? — интересуется он с кислым видом.

— Из моего дома, — бесцеремонно перебивает его Тимур.

— Этого вполне достаточно.

Соболевский-старший снова хмурится, но тут к нему подходит поздороваться какая-то пожилая пара, и Тимур утаскивает меня от него подальше — туда, где стоят нарядно сервированные столики. На каждом живые цветы, сверкающие бокалы, куча приборов, огромные тарелки…

— Ой, а тут еще и еда будет, — бормочу я, чувствуя, что мне кусок в горло не полезет.

— Ага, и это единственное, ради чего стоило сюда приходить, — фыркает Тимур. — Хоть пожрем.