Гроза ада (БЕСсильный чемпион) [Компиляция 1-7]

Надо же, запомнил с прошлой рукопашки.

Пару секунд ожидания, пока один из «Смитов» со щелчком снимает предохранитель. Черное дуло смотрит прям на меня.

И с грохотом первого выстрела гаснет свет. Феерично. Сара - молодчинка.

Пули, конечно, меня огибают и разбивают глянцевый керамогранит.

- Что за нах…! - а старшой-то обрусел – по-нашему матюганится. – Саймон, попал?

- А дог его знает…Хпфи-ф- ф… - я хватаю автоматичка. Бью меж глаз. «Толчок», «толчок». Воинчик еще держится, хоть и висит на мне как тюфяк.

Ловлю выпавший автомат и с хрустом загибаю ствол ему вокруг шеи.

Понравилось мне ожерелья делать.

- Саймон! – старшой врубает фонарик на мобильнике. Толку от него только. Судорожно дергающийся огонек в океане тьмы.

- У Саймона оказалась тонкая шея, - лукавлю я и давлю спуск на автомате. Грохот и вспышки сотрясают этаж. Согнутый ствол оплавляется. Достаю "Рагер", и под грохот выстрелов поливаю огнем старшого, он от неожиданности поскальзывается. И придавливает доспехом телефон. Фонарик тухнет.

Автомат гремит, а раскалённые гильзы вылетают прямо в лицо Саймону.

Доспех его гаснет, и я вырубаю парня оплеухой. Бросаю опустошенный пистолет в лобешник одному из Кметов.

Кругом сплошной мрак, народ включает фонарики. Один Воин под шумок сдрыснуть хочет – оплетаю нитями лодыжки, и он катится как шар. Поди бежал искать рубильник. Нечего мне малину портить.

Минусы всех этих умных выключателей, умных диммеров, умных ламп и прочего умного хай-тека – всем управляет одна система. Да, есть резервные источники питания, но контролирующий центр один.

Дал команду интеллектуальной сети и домом будет править ночь. Сара прошарила где что и подготовила мне почву. Хорошая рабын…в смысле помощница. Чертов Яка! Даже мне мозги засрал.

Все эти рассуждения проносятся в моей голове, пока бью «толчками» одного Кмета. Парень пускает вслепую какую-то зеленую бяку, но мне даже «Отвод» не нужен. Техника мажет, и пара Воинов падают иссушенными скелетами. Останки овевает горячий парок. Огось, даже доспехи не спасли.

Вот так стиль Змиулан! Бандит Маклауд от зависти с моста сигает.

Кислотного Кмета не добиваю, лишь подсечкой кидаю под ноги другим. Он - мой будущий актив. Думаю, еще не одного своего положит в этой неразберихе.

- Вэа ис хи?! Где он?! – желтые пятна мечутся по плитам пола. Я ловко ускользаю от фонариков.

Америкашки суетятся. Скольжу между ними и от души луплю пиндосов за всё, что отобрали у нас. За Калифорнию, за Аляску – хотя в этом мире она наша.