Гроза ада (БЕСсильный чемпион) [Компиляция 1-7]

Парни переглядываются с тихим «вау». Евдокия же щурит глаза.

- Хм…тебе виднее, конечно, капитан, - проговаривает девушка. – Но младшую Бородову не зря прозвали ледяной королевой.

- Да, кстати, ты же на себе ощутил ее стужу, Бес, - кивает рыжий Олег. - Помнишь, когда ты дрался с дворянами в первую неделю, она разрешила всем сразу выйти против тебя?

Молча закатываю глаза. Чувствую, сейчас понесет этих советников. Пообсуждают полчаса, а вывод все равно будет однозначный.

- Слышал, она – дьявольский кукловод, - подтягивается Стас.

- Чистое, неразбавленное зло. - Кирилл мечтательно смотрит в голубое сверкающее небо. – Подлинное, неудержимое, золотоглазое, с зачетной грудью и шикарными бедрами. Повезло же тебе, Бес.

- Не потеряй её, - поддакивает Димон.

- Приручи ледяную коровку, - морозит чепуху Миха. Все в непонятках смотрят на него, он чешет затылок. – Королеву? – Парни кивают, и белобрысый здоровяк довольно улыбается.

- Будь все же поосторожнее, капитан, - супится Евдокия. – Есть рядом и более достойные девушки. Совсем рядом…

- Ты про них что ли? – кивает Кирилл на площадку за дорожкой.

В сторонке, у трибун стадиона, щебечет группа девушек. Стройные, длинноногие, хоть ставь их на подиум прямо сейчас презентовать купальники походкой от бедра. Стас, похлопав глазами на учениц, решается подойти к одной пышногрудой тянке. Брюнетика не слышно, зато буферастую отчетливо:

- Я дам тебе свой номер только при одном условии.

- Каком? – потирает руки Стас.

- Если ты передаешь его Бесу, - заигрывающий взгляд пышногрудой в мою сторону.

Напрочь игнорирую. Подкаты стерв меня не прельщают.

Другие девушки злорадно хихикают над моим замом, но Стас не отступает, молоток, упрямо вскидывает подбородок:

- А если я одолею Беса на стайере прямо сейчас – ты дашь номер именно мне?

Скривив лицо, пышногрудая задумывается.

- Ладно. Но смухлюете – я тебя на поединок вызову, простолюдин, - ее щеки слегка розовеют.

- Всё будет честно, - Стас отворачивается и идет прямиком ко мне. Неожиданно его смелый взгляд тухнет. – Бес, тут такое дело…

- Да, слышал, - вздыхаю. – Идем, рыцарь.

Мы встаем на старте, потягиваясь, готовимся к дистанции в пять километров.

- А чего стайер? – спрашиваю. – Почему не спринт?

- Ты сильный как танк и быстрый как «Феррари», - признает Стас. – На спринте мне тебя не сделать.