А мана, которую выбросила печать и знаки в стенах, потянулась в эти провалы.
Я соскочил с места. И в пару прыжков оказался в одном из коридоров. Пол под ними не проваливался.
Разведчики так же успели распределиться по безопасным местам.
Мана, затянутая в провалы, вспыхнула ярким светом. Его источники оказались неглубоко, всего несколько метров.
И они стал подниматься.
В каждом из нескольких провалов.
Источники показались из тьмы. Сначала в бесформенных сгустках фиолетового света. Но с каждым мигом они обретали всё более понятные формы.
Человекоподобные.
А вокруг них кружились сотни магических светлячков.
— Кто прервал наш покой? — прозвучал вопрос, произнесённый сразу несколькими голосами. — Враг нашего рода⁈ Мерзавец Озёрский⁈ — они вторили друг другу. Но все были разными. Но воля, которая заставляла эти фигуры говорить, была едина.
— Нет, — только сейчас заговорил отдельный голос. Скрипучий и негромкий, как у старика. — В нём нет ни капли их Дара. Уж я-то это вижу!
Духи.
Родовые.
Мёртвые члены клана Навич, скреплённые чей-то силой.
Возможно, древней магией основателя клана.
И это совершенно не банальная магия. Наоборот. Создать систему, которая будет призывать души членов определённого рода. Да так, чтобы она работала веками, это очень серьёзно.
Это искусство.
А тот, кто смог применить эту магию — настоящий мастер.
— Тогда кто посмел вторгнуться⁈ — заговорил другой голос. Бойкий, громкий. Его хозяин явно не мелочился. — А! Я вижу! Этот мерзавец — слуга нашего врага! Иначе бы его слуги не прятались за невидимостью! Я вижу их гнилые души насквозь… ЭТО ЛАЗУТЧИК!
Одна из фигур вспыхнула, как факел.
Фиолетовое пламя охватило её.
А я приготовился разметать структуру этого духа. Надо только вдарить по нему бирюзовым туманом.
Вот только почему тот не собирался в моих руках⁈
— Нет, — отрезал самый сильный голос. Который исходил и от самой большой фигуры. Высокой. Практически под два метра. — Он не слуга Озёрского. Я ощущаю это. Более того… он совершенно… — голос замолк, на короткий миг, будто обдумывал.
— Он совершенно чужд этому миру. А смерть уже оставила на нём след.
— Какой след? — спросил Громкий, как я назвал про себя предыдущего духа. — Он что, владеет стихией смерти, как и наш клан⁈
— Нет, точно нет, — покачал головой Скрипучий дух. — Стихия у него другая. Да и Дар тоже не наш. Но… я бы хотел, чтобы он стал нашей частью! Ведь только со стихией пространства мы можем вернуться в Навь!
— Он уже был там, — произнёс Сильный.
