Вот только оно может разительно отличаться от того, что ты изначально предполагал.
А для компьютерных «мозгов» это вообще не очевидно.
Условие выполнено? Результат тот же? Так какие к нам претензии?!
Так и здесь. Хотел выбраться? Вот тебе хвост, клыки и стреляющие лазером глаза!
А то, что теперь ты выглядишь, как чупакабра… ну так этого в перечне условий не наблюдалось! Тщательнее продумывать свои хотелки требуется!
— Хорошо, с богами мы разобрались, — принимаю я ответ Черти-Что, — Так, а что с проклятиями?
— Как я и говорила, проклятия происходят не из веры, а из отчаяния, — демонстрирует мне чёрный огонёк богиня.
— Этот человек знает, что ему не придут на помощь. Его никто не спасёт. Чуда не случится, если ты сам его не сотворишь. Только ты, твои собственные усилия и действия. Ничего более.
В её ладони огонёк разгорается всё сильнее, подобно чёрному пожарищу.
— Он будет готов отгрызть собственную же конечность, оказавшись в капкане, будет крошить ногти в крови, только бы приблизиться к спасению. Это и есть суть проклятых артефактов, — Чёрти-что сжимает ладонь в кулак, раздавливая пучок энергии, — Они рождаются там, где уже не осталось места для богов.
Где надежда сменилась безумием. И где вместо молитв звучат сплошь проклятия в адрес всех и вся.
— И как прикажешь избавляться от этой гадости? — спрашиваю я. — Что делать с артефактами, что могут стать бомбой замедленного действия…
— Ничего. Так бы я ответила до момента обретения Пантеона, — усмехается Чёрти-что. — Теперь же у тебя вполне себе есть решение.
— И какое же?
— Пожертвовать их Пантеону. Или мне, — смеётся богиня.
— А вот теперь поподробнее…
* * *Уже следующим вечером к главному храму образовывается целая очередь.
Вот только очередь не из желающих помолиться или пообщаться с богиней, а целая вереница работников, таскающих грузы из долины в скалы.
С какой целью? Это я ещё успею рассказать!
— Разгружай! Давай быстрее, доходяга! — кричит бригадир на грузчиков.
— Сам такой! — ворчит здоровяк, пыхтя от натуги, толкая вверх по лестнице деревянный ящик.
— Эй, ещё слово и лишу премии! — грозит тому пальцем в ответ бригадир.
— Будто бы она у нас вообще была…
— Что-что? — хмыкает бригадир.
— Ничего, босс! — пищит громила и возвращается к работе.
Я смотрю на всё это с улыбкой, Михалыч же, стоявший справа от меня, недовольно крутит ус.
— Пожалуй, ближе к вечеру навещу Сваю, — комментирует он. — А то смотрю, парни вообще от рук отбились при его назначении-то.
— Ну-ну, — смеюсь я.
