Ну-ну… Что ты там прячешь, артист? Уже к двери метнулся, за ручку цап — правой, как водится, правша потому что.
Я прищурился, вгляделся: пальцы расписаны, на них синька — перстни. Тыльная сторона кисти тоже забита: карты, паучок с восьмёркой. Ну, хоть это по-старому!
Урка, — мелькнуло в голове. — Вор, по жизни скользкий. Прятал наколки, видимо, чтоб не светиться. Поздно, уже срисовал я тебя, братец. Ну ясное дело, не теряла мадама ничего. Это он лопатник тиснул.
Привычка — вторая натура, и я лишней секунды не думал — а сразу за ним на улицу.
Он сориентировался быстро, шажок ускорил, пошёл не к центральному выходу, где охранник в чёрной форме в будке за шлагбаумом дремал, а на задний двор. Где забор пониже.
Я за ним.
Он обернулся, срисовал меня — и тикать. Рванул туда, где сетку можно перемахнуть.
— Стоять, милиция! — рявкнул я.
Он добежал и упёрся в забор, но не полез — я уже настиг. Развернулся, глянул мне в лицо — и ухмыльнулся, скаля железные фиксы:
— Милиция?.. Может, полиция? Ну ты лошара."
"— Может, и полиция, — буркнул я, уже просчитывая, как его крутить.
Если б был в своём теле — уложил бы за пару секунд. Но сейчас другие вводные. Значит, работать надо с головой.
— Ты чего, шкет пижамный? Попутал? — прошипел он. — Гуляй отсюда, пока башку не свернул.
И урка шагнул вперёд, а после, не дожидаясь моей реакции, ударил первым. Вразвалочку и несколько расслабленно, как будто вообще не парится, что я — хотя бы гипотетически — могу чем-то ответить.
Зря.
Ведь сознание моё — старое осталось, рефлексы — живые, мозги помнят.
Уклон. Кулак его мимо просвистел.
Выпад вперед. Я выкинул руку и схватил его за ноздри, сжал. Пальцы у меня нынешнего, как у музыканта — в самый раз по размеру ноздрей. Схватил цепко и притянул его к себе, сходу впендюрив коленом в живот. Оп! Хорошо вложился, чтобы диафрагму выключить.
Урка хрюкнул, согнулся, но упасть не смог — я держал его, как ягнёнка перед забоем. Стоял, скрючившись, и хрипел. Знаю, дышать трудно после тычка в «солнышко».
— Я же говорю — милиция, — назидательно проговорил я, одновременно обшаривая его свободной рукой.
Нащупал что-то в брючине, выудил красный длинный кошелёк. Есть контакт!
— Это что?
— Л-лопатник мой… — гундосо прохрипел задержанный.
— Ага, рассказывай. Женский, с брелочком?
— Подарок! От матери!..
— Лоха нашёл? Не п*зди… Короче, кто сам будешь?
— Вениамин.
— А погоняло?
— Венька Пианист…
Щипач. Всё ясно.
— Ладно, Венька, на первый раз прощаю. Если договоримся — отпущу.
