Танцы на стеклах. Книга 2

То что случилось между нами в машине – недопустимо. Я переспала с женатым мужчиной… содрогаюсь от одной только мысли об этом. Ледяной голос Эдварда из прошлого погружает меня в воспоминания, распарывает старые раны… неужели он был прав? И я именно такая, как он говорил… ведьма, с лицом ангела.

Я, невольно, но разрушаю жизнь какой-то девушки, и если она испытывает к Джареду хоть половину чувств, которые испытываю к нему я… то я – последняя сука."

"Перебои сердца разрывают грудь… Джаред отправился выполнять обещанное.

К жене. Этой ночью… не я, другая девушка будет обнимать его и наслаждаться теплом этого мужчины. Иметь возможность прикоснуться к нему, слышать низкий, бархатистый тембр его голоса. Не я… это буду не я.

Я останусь здесь и буду сгорать от ревности, кусать губы, представляя его – такого противоречивого, далекого, и необъяснимо притягательного одновременно. Почему. Боже, Джаред, зачем ты все усложнил? Ненавидеть тебя после адского танца было так просто.

Осыпать проклятиями, пытаться сбежать и искать пути к спасению… проще, чем снова сблизиться с тобой, видеть отголоски нежности в серебристых глазах, каплю заботы, и то желание, с каким брал меня в машине.

Слишком дико. Неудержимо, неистово. И он не умеет иначе, с каждым разом ощущения еще более яркие, ослепительные. Что даже страшно…

Наверное, мое сердце разорвется от бесконечных мыслей о том, что точно так же сегодня ты возьмешь Ранию.

Я жуткая собственница… чувствую себя маленькой, обиженной девочкой, с опасным оружием в руках, которая хочет расстрелять всех его жен и шлюх.

Ведь они не имеют права быть с ним.

Я, только я, его melegim.

– Он только мой, – бессознательно шепчу, погружаясь в сон. – Ты только мой, Джаред… – закрываю глаза, медленно уходя под воду с пузырьками.

Мои руки скользят по обнаженному животу, но память о горячих прикосновениях Джареда так сильна, что мне кажется будто это он. Здесь. Рядом.

Но его нет.

Мне хочется плакать от разочарования, от болезненно ощутимой пустоты внутри…я начинаю нуждаться в нем.

Немного. Чуть-чуть. С этим еще можно справиться.

Но это уже не влюбленность, как в Париже. Не легкое чувство счастья внутри… это потребность в том, чтобы он всегда находился в непосредственной близости. В его теплоте, заботе, которую он мне дал. В защите.

Я резко выныриваю из-под воды, и в очередной раз прихожу в ужас от собственных мыслях. Мэл, ты забыла.