Танцы на стеклах

На работе столько нервотрепки нет, сколько дома, а там у меня тысячи людей по филиалам и офисам разбросаны! Может хреновый из меня руководитель, раз с одной бабой справиться не могу?

Перед глазами плывет, а если не плывет, то пляшут неадекватные черные точки. Как ехать? Сжать ягодицы и педаль в пол!

Сосредоточившись на Тасеньке, завожу тачку и очень аккуратно выезжаю на главную дорогу. Цепляю взглядом магазин с посудой. Развернуться бы теперь и никого больше не убить.

Нахожу подходящее место, кручусь, доезжаю до магазина, паркуюсь и глотаю успевшую нагреться воду.

Нахожу. Иду в магазин.

– Мне тарелка нужна, – с порога говорю продавцу. – Детская, со слоником.

– Вам обязательно со слоником?

– А я непонятно сказал? – рывком расстегиваю верхние пуговицы на рубашке. Одна отлетает куда-то под витрину.

И целую вечность они там копаются у себя в закромах. Упираюсь ладонями в витринное стекло, оставляя отпечатки. Да что ж кроет-то так? Давление, что ли, шарашит? Откуда ему взяться? Мне ж сорокет всего! Гребаные нервы!

– Вот такой? – приносит мне комплект.

– Да! – довольно улыбаюсь. – Не знал, что к нему еще чашечка прилагается. У нас только тарелка была. Я беру.

Вот так, детка. И никто не бил твою тарелку, а папа просто чашку тебе к ней нашел.

Сажусь в машину и снова кручусь на дороге. Муть то пропадает, то накатывает снова. Честное слово, сейчас доеду до своих и все же наберу врача. Я им в адеквате нужен, а не вот эта потная размазня с дикими глазами.

Криво паркуюсь во дворе. Смутно помню, как добираюсь до квартиры. Давлю на звонок. Слышу топот ножек за дверью и шаги Аси.

– Дёма, что с тобой? – выдыхает моя женщина, открыв дверь.

– Папа! Папа приехал! – визжит счастливая Таська.

– Вот теперь мне хорошо, – улыбаюсь как пьяный, оседая без сил на обувную стойку.

Глава 25. Я семью хочу, Ась

Он глаза закрывает, дышит тяжело. Выгоняю Таську из прихожей, ношусь по квартире в поисках своего телефона и дрожащими пальцами набираю единый номер экстренной службы.

– Что ты делаешь, Ась? – хрипит Дёма.

– Врача хочу тебе вызвать, – как назло телефон подвисает.

– У меня… – выдыхает. – В кармане штанов… мобильник. Там… номер моего врача. Не надо … скорую… Ему позвони.

Обшариваю его карманы, прикладывает палец, разблокирует мне его. Контакт оказывается открытым. Сам звонить хотел, но почему-то не стал. В панике мечусь из угла в угол, дозваниваясь до непонятно пока кого.