Нужно еще заехать в супермаркет, теперь у меня гостья, а я вроде как радушная хозяйка. Гостья. Резко выворачиваю руль вправо, меняю полосу, прибавляю скорости, крепко сжимаю пальцы. Рубиновая сорок восемь — отчетливый адрес перед глазами. Совсем недалеко отсюда.
Я просто хочу посмотреть на него, отца подруги."
"Ну, хоть убейте меня, не верю Агнет. Тетка Алины, очень образованная, манерная даже сказала бы, но женщина странная. Я не специалист и не вправе ставить диагнозов, однако сама лично была свидетелем парочки рассказов женщины о Юсупове, это как в школьном лагере, у костра: в темной-темной комнате, стоит черный-черный Зверь, точнее отец.
Ну, бред же? И я абсолютно не удивлена, почему Алинка выросла такой трусливой истеричкой.
Паркуюсь у высокой новостройки, за пару домов до нужного, решительно выхожу из авто. Сейчас лучше не думать, просто шагаю к подъезду, пальцем тянусь к домофону.
— Кто? — глухой хриплый голос.
— Мне нужен Юсупов, — пищу Алинкиным голосом.
— Ошиблась.
Что за черт? Неужели напутала? Набираю снова.
Трубку домофона поднимают, но молчат.
— Я его дочь!
Я его дочь…Боже! Сигнал срабатывает, дверь тут же открывается. На первом этаже смотрю табличку с расположением квартир, шестнадцатый этаж, маза факер! В лифт естественно не суюсь, покоряю лестницу, на девятом, делаю передышку и вновь иду.
Подкрадываюсь к нужной двери сбоку, пальцем закрываю глазок, стучу. Я слышу шаги, по ту строну, потом тишина. Пара секунд, щелчок и металлическое полотно все-таки открывается. Отпрыгиваю в сторону, встречаюсь взглядом с темно-карими глазами.
Мой зад опять потеет, брови ползут вверх, еще выше, скрываясь за пределами нашей Галактики. Он тоже, мягко сказать, удивлен, стоит, замер. Еще совсем мокренький, после душа, наверное, но в штанах, синих таких, спортивных.
Борюсь с горловым спазмом, пытаюсь контролировать внутреннего Мистера Бина.
— Юсупов где?
— Его нет, — щурится, клонит голову на бок.
Наполняю полные легкие воздуха, переминаюсь с ноги на ногу. Молчит гад и смотрит так пристально.
— Я хочу поговорить о его дочери, — сдаюсь.
— Входи, — спокойно приглашает Руслан.
Мы остаемся в довольно просторной прихожей, дальше не зовет, отходит на пару шагов назад, скрещивает руки на груди. Сглатываю. Вновь перевожу внимание на строгое мужское лицо, зачем-то скалюсь. Смоль. Напротив меня стоит та же черная смоль, что и Алинка. И, черт возьми, теперь он догадался, что я знаю его дочь. Открываю рот.
— Дорогой, — протяжный высокий тон.
Не мой.
