Без права на развод (СИ)

— Блондинка? — муж выдыхает, его плечи опускаются. — Ясно. Блин, а у нас от ожогов что-то есть?

Трясёт рукой активнее. Словно только сейчас вспомнил, что обжёг руку о гриль.

Значит, не блондинка? Решил завести себе новый типаж?

Не знаю, почему меня это волнует. Наверное… Чертово женское любопытство. Попытка понять. Сделать выводы на будущее.

Чем она лучше меня?

Красивее?

Моложе?

Просто что-то «новенькое»?

— Не знаю, — отвечаю, пока муж дует на рану. — Ты же сумки разбирал. Там была аптечка.

— Покраситься? — Рома не успевает за ходом разговора. — Тоже?

— Ага. Кристина вот покрасилась недавно, сама призналась. Сказала, после расставания. Решила изменить имидж. Вот я и подумала. Может, мне тоже немного освежить причёску?

— Не надо. Ты выглядишь идеально. Она… Тебе всё идёт.

Начинает вдруг тараторить. Паника возвращается.

Передохнул пару секунд и хватит, милый.

Получай новый удар.

Рома что-то бурчит себе под нос, продолжает оглядываться.

Кира приносит новую ветку, хвастается. Муж забирает, хвалит на автомате. Едва действительно не бросает в гриль.

Рома спохватывается в последний момент, качает головой. А я начинаю переживать.

Вдруг он сейчас приступ словит? Сердце откажется в двадцать девять. Я не хочу вдовой становиться.

Наказание муж заслужил, но не смерть. А то, как он бледнеет, намекает, что сейчас он точно откинется.

— Не надо тебе с ней встречаться, — едва ли не приказывает.

— Ром, а ты ничего не перепутал? — я в шоке от такой наглости. — Ты мне не начальник.

— Но я твой муж. И мы здесь, чтобы вместе время провести. А ты собираешься сбежать куда-то. Не надо.

— Вы с Кирой в бассейн пойдёте, а я…

— С нами. Тоже. Посмотри за грилем пока, я скоро вернусь.

— А ты куда собрался вдруг?

— За солью. Надо ведь купить.

— Ром. А я за чем ходила?

Муж смотрит на пачку соли так, словно это бомба.

Нехило его проняло.

Качает головой, быстро соображает. Смотрит на соль, на меня, снова на пачку.

Тянется к ней, зажимая в руке. Крутит, читает что-то. Я за этим наблюдаю с весельем.

— Это гималайская, — выдаёт с явной радостью. — Она не подходит для готовки.

— Забыла, — недовольно морщусь, потому что муж прав. — Обойдёмся без соли тогда.

— Нет. Я схожу.

Рома едва с места не срывается.