Без права на развод (СИ)

Быстрым шагом уходит, а когда скрывается из вида…

Уверена, пытается мировой рекорд по скорости поставить. Бросился к магазину?

Удачи, милый, в поисках.

Сложно найти в комплексе ту, кого тут в помине нет.

— Папа ушёл? — Кира расстроенно вздыхает. — А веточки?

— А веточки потом будем собирать, — утешаю её. — Хочешь посмотреть, что там котята делают?

— Дя! Снеек обижал Луну.

— Да ты что? Почему?

— Потому что мальчик! Меня тоже в садике мальчик обижает. Папа сказал, что это он за косички дёлгает. Но я ведь косички не ношу.

Кира хмурится, тянется к своему хвостику. Пытается понять, что это значит. А я удивлённо слушаю её рассказ.

С каких это пор муж знает про дочь больше? Ещё и советы романтические раздаёт.

Надеюсь, мальчик в садике это главная беда в жизни дочери. И что никакой мальчик никогда её не обидит.

Ни сейчас, ни лет через двадцать.

А вот я своего «мальчика» ещё обижу.

Сделаю так, чтобы этот отдых он надолго запомнил.

Ромы нет долго. Потерялся в лесу? Или всё-таки его удар схватил?

— Мам, я кушать хочу, — Кира показательно открывает рот, тычет пальчиком.

— Давай я сейчас что-то быстро придумаю.

Кажется, сегодня шашлыка не будет. Вряд ли муж займётся этим в ближайшее время.

Поэтому я усаживаю Киру за стол, вручаю ей разукрашку. Сама пытаюсь соорудить быстро обед.

Нарезаю овощи. Перехватываю малышку, когда она пытается слезть со стула. Отправляю хлеб в тостер. Не даю опрокинуть вазу."

"Бросаю в кипящую воду сосиску, включаю чайник для какао. Оттаскиваю дочь до того, как она на себя перевернёт горячую воду.

Всё получается на автомате. Готовить, держать под контролем Киру. Я даже не задумываюсь особо.

Материнский инстинкт во всей красе? Или просто уже настолько отработала механизм, что всё вечно под контролем?

— Ну мам, — вздыхает недовольно. — А с папой можно.

— Папа просто ещё не наловчился.

Звучит из коридора. Оборачиваюсь. Рома стоит, засунув руки в карманы. Следит за нами.

Как давно тут стоит? Муж улыбается краем губ, смотрит прямо на меня.

Что-то непонятное. Смесь эмоций, но ни одну схватить не получается. Смятение? Грусть? Тревога? Тоска? Ничего радостного явно.

Странно. Раньше я Алимбаева читала на раз два. По одному «привет» могла уловить его эмоции.

А теперь — разучилась.

— Вы проголодались? — уточняет Рома, подхватив дочь на руки. — Мне ещё полчаса где-то нужно.

— Нашёл соль? — уточняю, имея в виду другое.

— Нет. Не было, всё обыскал.

Муж словно тоже отвечает совершенно другое.