Глянула мельком на труп — как на курицу на витрине — и давай строчить, опустив свои внушительные ресницы:
«Объектом осмотра является квартира по адресу… Обнаружен труп мужчины… возраст…». Ручка привычно скользит. Может, зря я о книжке судил по её обложке?
Кинолог пошарил по квартире, взял след без собаки, вернулся за псом и потянул с собой его в подъезд, а тот идти не слишком-то хотел — уже уплетал «Kitekat» или что-то подобное из кошачьей миски на кухне.
Я сразу вспомнил рекламу этого корма из своего времени:
— Борис, Kitekat!
Всегда под эту рекламу Ельцина вспоминал.
Мажорчик же терся в прихожей и что-то выспрашивал у участкового. Ну а я прошел в комнату, где пчелкой уже вовсю трудилась медик."
"Квартирка затрапезная, но вот эта комната, что называется, отделана от и до — под студию. В подсветке синей, в непонятных декорациях, драпировочка, мебель в стиль. И посредине ковра, возле компьютерного кресла, лежит парень в луже собственной крови. Футболка вся в щелевидных дырах — колото-резаные раны от клинкового оружия.
Нож, ясное дело.
Криминалист уже начал фоткать, вспышка то и дело сверкала в глазах присутствующих.
— Ну, что скажете? — присел, я на корточки рядом с трупом, обращаясь к медику.
— Смерть наступила около пяти-семи часов назад, — та ощупывала тело тонкими пальчиками в перчатках.
Осматривала характер трупных пятен и другие признаки для вынесения вердикта.
— Что еще интересненького? Вас, кстати, как зовут?
— Анфиса Вадимовна Скляр, — послушно доложилась медичка, как на комиссии.
А сама сосредоточенно и самозабвенно проводила предварительное исследование трупа. И ни фига она их не боится. Молодец, отличница.
— А я Максим, — улыбнулся в ответ.
Люблю умных женщин, разговаривать с ними — одно удовольствие. Жаль, что только разговаривать. Или не только?.. Так… не о том сейчас думать нужно…
Девушка чуть смутилась моей улыбке, может, подумала, что я к ней подкатываю. Но мне реально труп сейчас важнее. В голове крутилось только одно. Спор. Кобра. Раскрыть. Убийство.
Вот если бы перекупа убили или наркобарыгу, я бы вмиг след взял. Знал, с какой стороны такое крутить. А тут… блогер. Кому, на хрен, он нужен?
Но назвался груздем — уйдешь под закуску. Только я не груздь. Блогер — так блогер…
— Что еще странного есть? — спросил я. — Удары ножом нанесены хаотично, неумело. Да?
— Вы правы, — кивнула девушка, уже засовывая тонкий щуп в раневой канал, чтобы измерить глубину поражения.
— Бил правша или левша? — продолжал я расспросы.
