Как-то раз я читал про мужика, который хотел застрелиться через рот. Так бедолага себе большую часть морды отстрелил и выжил. Так и остался жить.
Ну нахер такую жизнь.
Шестнадцать грёбаных процентов…
Палец потянул за спуск. Тот легко поддался. Всего чуть больше миллиметра, а затем словно упёрся в стену. Натяжение взводящей курок пружины, если я хоть немного в том разбираюсь. Додави. Преодолей его. Спущенный курок ударит по капсулю патрона и…
ЩЁЛК.
Курок с глухим щелчком ударил по пустоте.
Ничего.
Я всё ещё сидел за этим столом напротив этого безумца с бешено бьющимся сердцем и бурлящей от адреналина кровью в венах.
— Будоражит? — вкрадчиво прошептал он, наклонившись ко мне. — Ведь так, да? Находиться на волоске от самой смерти. Вкусить запах духов этой чертовки с ароматом пороха и стали. Уверен, что сердце у тебя сейчас бьётся чаще, чем в постели с жаркой красоткой. Кайф, правда?
Обезображенное с одной стороны шрамами лицо графа растянулось от улыбки. Он наслаждался происходящим.
И был прав. Моё сердце стучало с такой скоростью, словно было птицей, что билась о прутья клетки в бесполезной попытке вырваться на волю.
Ещё раз глубоко вздохнув, я опустил руку и небрежно бросил пистолет на середину стола.
Двадцать процентов на то, что эта скотина сам сейчас мозгами пораскинет.
— Твоя очередь, — зло сказал я.
— С превеликим удовольствием.
Он бодро схватил оружие, по-пижонски прокрутив его на пальце, затем быстро приставил ствол к виску и без какого-либо промедления нажал на спуск.
ЩЁЛК.
— Похоже, что удача пока на моей стороне, — рассмеялся Браницкий.
Значит, мои шансы только что упали. Я мысленно выругался. Теперь вероятность, что револьвер выстрелит в следующий раз равнялась двадцати пяти процентам…
— Но знаешь что? — вдруг сказал он, даже не думая убирать пистолет от виска. — Давай рискну ещё раз.
ЩЁЛК.
Я аж вздрогнул. Настолько неожиданно это прозвучало. Трудно было поверить, что кто-то, только что пройдя по самой грани, будет готов повторить это.
— Похоже, что и не в этот раз. — Граф положил пистолет на стол. — Твой ход, парень.
Сука. Три пустых. Ещё три осталось. Шансы на то, что следующее нажатие на курок закончит этот фарс, тридцать три целых и три десятых процента…
Взял оружие в руку. Присмотрелся. Но конструкция проклятого оружия не позволяла увидеть, в каком именно месте находился патрон.
В этот момент у меня в голове появилась мысль.
